Как сердце может позабыть тот старый дом,
Что спит, за поворотом улицы горбатой,
И те края, где молодые дед с отцом
Живя в палатках, строили лопатой.
Те пыльные дороги, что они прошли
По их рассказам стали для меня родными,
И витязи, хранившие покой земли,
Мне снились в детстве, и в походах я был с ними.
полотно неизвестного. но близкого мне по духу автора