Карты врут © Александр Асмолов
Слова бесшумно осыпаются с листа,
Как яркий хоровод, в осенней тишине.
Их мнимый шорох растревожил неспроста
Снегами времени укрытое во мне.
Письмо из прошлого на грудь роняет тень,
Читаю напросвет и смысл иной ловлю.
Незримое на солнце, вижу в темноте,
Наоборот начертано в строке люблю.
Свеча заплакана, не дрогнет огонек,
Не греет в полночь шаль, ни сладкое вино.
Я знаю, милый, ты, как прежде одинок,
И карты врут, что вместе быть нам суждено.
имя художника у меня затерлось, может кто знает
